Wo sind die Dörfer nur geblieben aus ferner Jugendzeit? Der gute Dorfgeist scheint vertrieben in tiefe Einsamkeit. Wo einst die Felder wogten zur Sommerzeit im Wind, so goldig fein gewoben – nun nichts als Häuser sind. Wo die Herdenglocken klangen so friedlich einst im Mai. Das Lied der Nachtigallen, es ist dahin – vorbei!