Wo sind die Dörfer nur geblieben
aus ferner Jugendzeit?
Der gute Dorfgeist scheint vertrieben
in tiefe Einsamkeit.
Wo einst die Felder wogten
zur Sommerzeit im Wind,
so goldig fein gewoben –
nun nichts als Häuser sind.
Wo die Herdenglocken klangen
so friedlich einst im Mai.
Das Lied der Nachtigallen,
es ist dahin – vorbei!